Mascarada valentona.

Dices que miento,

miento tanto como hablo,

por eso, la confianza se trocó

en un embudo sin agua.

Mentirosa, decías mientras

ordenabas cómo siempre

útiles de cocina

para levitar mi rostro.

En cada poema en trance

no cavilo  en ti,

no pienso en tus manos,

la corvina, la añoranza que

escabullendo por el lavabo

olvida

con las ganas mordidas en surimi.

Qué te quedes en el exilio.

Qué no regreses.

Qué te odio

Qué no tiemblo

al pensar que no me quieres.

Qué reniego.

Qué no te nombro.

Qué no te espío 

Qué no peino 

la nada peinando tu crin plateado.

Que todo ha sido una sesión económica

de francesa aburguesada.

Tienes razón.

Soy una mentirosa.

No te amo.