lunes, 28 de septiembre de 2015

Olé

Cruza el mar tépido
con la imantada frecuencia
de no ser más que pequeños trozos de trufa
expuestos en la coctelera,
con una foca, un bigote, un pelo enquistado en la retaguardia.

Así vamos echando polvo y grava
a la costa de los uñeros
y queremos tragar las persianas,
la evidencia gusano
que los cerdos van al cielo
y las memas aritméticas
en una cesión cobaltica
apuran el afeitado de los necios,
pues, cuando uno nace con la mala hierba
ya puede aparentar
que su olor sea el de la hierbabuena,
pintar de azul el diablo su muda serpentina.

Qué haces desnuda en la calle.
Intentando arreglar
con una pala de playa
una balsa de aceite.

Hoy he visto el trébol en la mujer más hermosa,
los cuerpos doblados en trenes de itinerante gel
de manos, de nariz y entrepierna.

Ya perdiste una década con cada marido, estrella de ratón de ordenador,
haciendo que lo oscuro sea luminoso.

El que nace porcino
muere lagarto, y yo en mi triste canción de hill street
voy ruta aerofagia
a la paz.

Yo no quiero carrillada, un trozo de queso 
en la trampa, basta para engañar a la noche.

¿Qué es la poesía?

Cubos atestados de basura, pero más deshecho son los actos.
Un transporte ultrarrápido
rozando las ventanillas de este cercanías,
y un vibrado dentro de un orgasmo de vómito.

Florida yace llena de cadáveres
y tú eres un príncipe en un burdel
llamado liberación de la mujer.

¿Qué es poesía?

Lata de Coca Cola abierta, telefonillo sin respuesta,
pasos ávidos, nevera fulana,
alopecia incipiente, 
llanto en un tanatorio llamado circo,
niños sin niños,
cruces gamadas en estado embrionario.

Qué hago en esta amniocentesi.

Si  lloro por un letargo
que no es mío.

Vete.
Y no vuelvas a este establo.

¿Qué es poesía?
Poesía no eres tú.



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