Caridad dubitativa

Siempre me quedará la marca

pero también la incertidumbre

igual que el sol extremo de un cigarro

si osó tu calentura de gripe

escribir un viejo poema con mi nombre.

Me quedará la aparatosa nave

que vigila la meteorología

prisionera de ver la tierra desde el cielo.

La pena de no saber

si no fui más que un sueño.

De traje alquilado

para visitar la feria de mis ojos

cuando te veían.

Fe trasquilada de lana 

en todos los bonitos jersey de punto

con un hilo suelto

a las conjeturas de los demás.

Soy Isolda. Y ciega imagino

que quizás, en busca, plegado ala,

cubierto de tiza, manirroto y un buratacho por firma.

Haya un pedazo de papel

sincero de desnudez

con lo que se elude

la verdadera historia de la huida.

Dentro de un bote de café

o una lata de galletas danesas

la carta que nunca tuvo destino

de un viejo con un amor sin poema ni nombre.