miércoles, 26 de junio de 2013

LA SUERTE PEINADA




en mitad del portal
indeciso
desconoces
la tijera
que pulirá
los cabellos endebles

porque
cambiar
de cuerpo
es como
visitar
una nueva peluquería

hueles expectativo
el champú
y escuchas
la conversación
de una señora
con gafas
revista
en mano.

En el umbral
pálido
sin entrar

la decisión fue tomada
y la máquina
rasuró
tu olvido
en patillas
cortas
que no pueden
correr
ni perdón.

Sabes que  peina
mis cabellos,
plancha
mis abruptos
y suaviza
la asperezas.

Solo sé
que sus besos son manantiales
y las golondrinas
la sombra
de sus dedos
sobre mi tierra.

Solo sé
que he puesto mi pescuezo
en su manos
y si la cuchilla
que blande sobre la yugular
de mi cuello
dormido en su pecho
es mortal
o benigna

lo decidira
la luz del alba
y el último baile.



lunes, 24 de junio de 2013

LA GUERRA DE LA VIA LACTEA

Querido compadre de guerrilla
los días grises
se acercan
a tus ojos

veo nubes
en ellos.
    
   II

No te refugies
en tu trinchera
y encara en el malecón
la vida

dame
tu mano
y enterremos
a los muertos

cruza la línea de fuego
y alerta
a la mina
que yace en sepulcro ajeno

yo camino
sin miedo

vives estatua.

     III

Querido camarada
bebamos
juntos
un último vodka
antes de la batalla

réquiem
por los que vamos
a morir
con las tapas
gastadas.

    IV

Dame la mano
no tengas fobia

que te protegeré
de las granadas
que no son rubíes
sinó balazos
de melancolía.

Sí...

Pronto
se cumplirá
un año
de su partida
y sé
que a música
de mortero
llorarás
balas plateadas
atravesando mi corazón
de soldado
sin apéndice.

Me matas
porque me amas
y sin ti
las cornetas
parecen dibujos
de boli
de aquellos garabatos
dibujados
en un folio.

Soy difícil
de enterrar viva
ya lo sabes.

Y yo
aún respiro.

domingo, 23 de junio de 2013

CARTA DE AJUSTE.

La chica
famélica
envuelve
papel de cigarro,

sopla
hacia el aire
con el estómago
vacío

prefieren
soñar
sus venas
con la nicotina
que con pan
horneado
en su vientre.

La chica
con manicura
de fábrica

que no puede
vivir
sin amar
borrando
la imagen
de su última girl,
cigarro
en comisura.

La etiqueta
en la suela
de sus zapatos
arrodillados
delante
del sagrario
de un portal de seguridad
con sonido de pasos
y una tele
en blanco y negro.

Oral
rezo
sin respuesta
abre
la puerta
de tu coraza.



sábado, 22 de junio de 2013

QUE LINDOS OJOS TIENES




Paz,
él me entregaba
la calma después
de la bruma

tranquila reposada
en la "chaise-longue"
observaba
su torso avión-sexual,

su iris
que se colaba
por las rendijas
del aire

adornando
el comedor
con su misterio
junto a la lampara
y unos libros,

impertérrito
desmontaba
el taladro
para colgar ojos
a las paredes.

Cuadros
apoyados
en  mudanza
de mesas.

Él
que abrochando
ventanas
a la cara
de gotolé,

lágrimas
secas
y casa
húmeda,

marcaba
con el bricolaje
el territorio

de mi piel,
de mi recámara,
de la pintura plástica

aletargada
en la " chambre"...
Guerra.


martes, 18 de junio de 2013

MEDITERRANEAMENTE INCORRECTA

MEDITERRÁNEAMENTE INCORRECTA

Poema
de mujer desnuda
en la orilla
no desvíes
pudoroso
tu visión
ni la ocultes
tras
la toalla.

Deja que su cuerpo
se sumerja
y note
el agua templada
que cubra sus senos
y alborote
sus piernas
con la espuma

II

Desnuda
como vino
al mundo
de la vanidad.

III

La mujer
desnuda
de isla
que se niega
a ser pez
de guipur
envuelta.

Las palabras,
ardiente
en el arenal
de la ola,
escritas.

Ojos esquivos
que se avergüenzan
de ver
como
te bañas
desnuda
en el agua

y te quieren ocultar
bajo
las manos
del burka
de la moral
con traje
de buzo.

(Escribir poesía
como nadar
desnuda
en la playa).

Lluïsa LLadó.Mediterránemente Incorrecta.


 Poema dedicado a mi rescatadora del olvido.

   Amelia Díaz Benlliure.

UN ROLLITO DE PRIMAVERA.

El amor de la vida
de uno
mora
ensimismado.

Y se siente
como el caniche
diabético
y de calvas
detrás
de un Audi
con ladridos
que suenan
a silbatos
nocturnos.

El amor no tiene
eso
vida,
es un despropósito
en un tejano
en forma
de mancha
de lejía.
 
Ya puedes
tocaya
buscar
un corazón
que ni con las manos teñidas
de azul
lograrás
enmarcarlo.

Sí,
me has dejado
por un partido de fútbol,
por la reuníon de trabajo,
por la chica de las trenzas rojas,
por tu madre
y porque te dió la gana.


Y esta mañana
amanecía
mutada,
me había convertido
en una muchacha oriental,
era china
y trabajaba en un kiosko
vendiendo
chicles de olvido
a 0.50 céntimos.

Suspiré
en carácteres Han
y admití
ser encinerada
lejos de las fábricas,
la muralla de tus ojos
y un té
en un tapón de plástico.

El amor de la vida
tenía los días
contados
en el buffet libre
del querer.

Xiè xiè.              Lluïsa Lladó.


                                        

MUY HECHA POR FAVOR...

Amores perros
que no ladran
con las cuerdas vocales
mutiladas.

Vivimos en el país
dónde se comen los canes,
dónde los que somos
vegetaríanos
siempre
entramos
en la carnicería
de turno
para pedir
hamburguesas
de tofu
y nos aman
como  a un filete mignon.

El romanticismo
pertenece
a la soja,
a los garbanzos secos.

Y la carne trinchada
jugosa
en el sexo obsceno
sobre el mantel de una cama
es la cena.

            ...

Herbívora de besos
succionas
la grasa corpórea
de mi cuello.

Y te ríes
mientras me abrazas
susurando a la presa
de mi alma

Cuándo dejarás
de creer que las ranas
se convierten
en príncipes

En sopa
y con un cava
se besan
mejor.
                                      Lluïsa Lladó.




jueves, 13 de junio de 2013

UN COLLAGE CON LECHE Y DOS DE AZÚCAR.

La mañana
se levantó
dormida.

Sin voz,
los gramófonos
de las copas
de los árboles
silenciosos
hospedaban
el paisaje.

Pájaros
con picos
precintados
con cinta aislante
presagíaban
el olvido.

No me llamas,
sólo mensajes
escuetos,
fotogramas
y algún corto
del pasado

dónde los patos
anidaban
en la playa de Nules
conversaciones
vespertinas.
     
    II 

Un búho disecado
en la alacena
mirando al futuro
de tu olvido.

    III

Tórtola
de alas rotas
que tú recogiste
del tejado.

La arropaste
sellando
sus huesos
de confianza.

Tórtola felona
que vuela
hacia el olvido.

   IV

Y tú sentado
sobre tus propios huevos
como si de una ánade
te tratases.

Esperas
que la lechuza
gire sus cervicales

anunciando
la ruta de navegación.

En el nido
que pace
esta noche
el cuervo vestido de novia
con la sutura
salival
de tus besos.

Pato.
Búho.
Tórtola.

¿Quién el cuervo de los tres?.






lunes, 10 de junio de 2013

EPOCA DE NISPEROS.

Como secar de estas juntas
tus palabras
que derramadas
por el terrazo
se confunden
con piedras
que fueron
montaña.

Aún las semillas
yacen húmedas
por tu lengua
en el cubo de basura.

Y la toalla
mal plegada
muestra muecas
de indecisión.

Sobre el rizo verde
descansa un cabello.

Y mis pies intentan
pisar las huellas
del plato
de una ducha
que limpió
el delito
de amar
sin fronteras.

Plantaría los huesos
en una maceta
si supiera
que el perdón
de sus hojas
brotara.

Pues las apariencias
engañan
y hay bosques
de secos
troncos
y flores pintadas
con más vida
en brazos
tatuatos.

No morir
por usted
simplemente
incombustible
renacer.

Pieles de níspero,
secuelas
de la metamorfosis
y tu silencio
descansan en paz. 

Hoy compré
en la perfumería
una cuchilla
para rasurar
la falsedad.

              Lluïsa Lladó.






CINCO CONTINENTES DE MUJER.

Cuando a la hora de la biblioteca.

-Shuuuuuuuuuuuuuuuuu.

Cuando el timbre del recreo
zumbea.

-Rinnnnnnnnnnnnnnnnnng.

Cuando la graduación
anuncia besos.

¡Muaks!

Cuando aristocráticamente
de las paredes
los títulos
su corona lucen.        MMM

Una mujer que plancha
a deshora
la raya         _______________
del pantalón
casado,

corta tentáculos
de pulpo
con una maza,

alumbra a un niño
con la orla
de un forceps


Cuando la niñas
jugaban
a ser princesas...       MMM

II

Tú fuíste universitaria
y  me quedé
sentada  "h"
esperanza
en una línea ------------------
de cajas

del Continente cinco.

viernes, 7 de junio de 2013

FE DE ERRATA

Rata
soy rata
cloaca
pantano
alcantarilla
albufera.

No ratón.

Rata
y en la jaula
me tienes
privándome
del queso.


Rata 
muerta de hambre
y tú
con hipocloruro de sodio vestido,
guantes de látex
que abres la puerta
obligándome
a dar vueltas en una noria.

Rata
soy rata
no ratón.

Rata
atar
trona
on.

Qué marejada
las letras
se mezclaron
en un experimento.

Cien vueltas
sin salida
doy giros
en la atracción laboratoria,

Rata
rat
ra
r.

off.


jueves, 6 de junio de 2013

EL BAILE DE LOS CISNES.

Busqué gorriones
agazapados en los cubos
iban vestidos
con camisa y chándal.

Busqué flamencos
de cuclillas,
abrían las bolsas-ceniza
en busca de muñecas de plomo.

Busqué mariposas
y ellas esperaban el cierre
para recibir
en bandejas de contrachapado
la mortaja
de la sección-perecederos.

Pimientos en las manos
que parecen amapolas
del cuadro
que una pareja recogió
para vender en el rastro.

Gorriones, famencos, mariposas
y un cisne orinado
en el callejón Paraíso.

Busqué, buscad
la belleza suburbana
del camino al vertedero
que pronto
tendrá ninfas escarbando
entre sus entrañas el cobre.

Personas
que viven
de las sobras
como la gaviota
del puerto de Ibiza.

Qué no lo vean mis ojos.

Y mientras...

Seguid contemplando
la belleza.

Mientras los pájaros cantan.
el baile de los cisnes.