viernes, 31 de agosto de 2012

AEROPUERTO

El aeropuerto tiene swing.

El aeropuerto tiene salsa,
histerias
e historias,
ritmo
y sabrosura.

Gente que sube y baja,
vuela y aterriza.

El aeropuerto de novios cornudos
que se besan en la terminal;
de nietos que hinchan
las mejillas al abrazar los abuelos.

El aeropuerto tiene don.

El aeropuerto tiene salvia.

Un ciempiés espera en el stand de París-Orly
y el baño vuelve a estar overbooking.

Sajonas con medias negras.

 Huele a mi tierra,
respiro ya su aire.

Raíz de personas
altas y bajas
que llenan los locutorios con alas.

El aeropuerto baila
hasta la madrugada.

Tiene...
reggaeton
y castañuelas.

Los ojos esperan
en la pantalla eléctrica
que no se retrase el parto.

Ay aeropuertos,estaciones y embarcaderos...

Nunca encontré a Tom
pero si  una vez en el de Málaga
una Princesa Errante,
ida
por el síndrome de Ulises
sin vuelta
y al revés
que me partió
el alma.

Fin de la canción.
                                                                      Lluïsa LLadó.

miércoles, 29 de agosto de 2012

PARA EL BOSQUE TURQUESA

Saliendo del supermercado
con un tinte para canas
me acordé de aquella tarde de estío.

Hace tantos años...

Eramos dos chiquillos,
bañador azul y camiseta de tirantes
y yo:vestido de lentejuelas.

Jugabas al balón,
frenético
y él rebelde no se dejaba
coger por tus chanclas.

Hipnotizada
sobre el capó de un coche
veía tu danza fértil
salpicada de sudor.

Reíamos
e intercambiábamos besos
a hurtadillas.

Eras mi mejor amigo,
compartiamos bocata materno
y palabras.

Tu eras el zingaro de Almassora
y yo, la niña bien
sin barreras
para enfrentarnos a los toros de cara,

Me descubrías nidos en los tabiques,
los lloros de la higuera
y furioso borrabas mi nombre
de los cristales pintados
por un dedo enamorado.

Mi mejor amigo...
¿Dónde moras?

Y mientras mezclaba  agua oxigenada
con el colorante caoba,
 lágrimas nacidas
de tu imagen
crearon el color
con los reflejos
más dulces
de tu cuerpo
en mi cabellera de anciana. 

Para mi mejor amigo.


martes, 28 de agosto de 2012

LA NANA DE AZUCENA

Azucena amanece con la luna negra
de un café solo en su taza.

Hoy no está olorosa, no entiende nada.

La crisis en agosto de vacaciones
y la playa es una colonia de  sombrillas
con bañadores obesos.

No comprende un mundo
donde el verdugo
quema bosques, geranios,
quema niños,
para salir en los medios.

Azucena pliega el periódico
y hace un barquito de sombras chinas

Ahora sin término,
se sumerge en la pila
para llegar hasta el desagüe.

Noticias que huelen a rancio,
acompañando a descansos dominicales
con ropa de marca.

Recuerdos de un diario en blanco y negro,
que se llamaba el ocaso de los dioses,
pues, no existía justicia divina 
ante tanta sarna.

El crac estival
y como hormigas buscando la simiente
pero somos un pueblo
de cigarras y canciones.

Azucena ha llorado, no estudió arameo morboso.

El eclipse de la loza

vuelca mirando su futuro,

en el poso con cierta pasividad:

indistinguible lenguaje de los muertos.


                                   Lluïsa Lladó.

lunes, 27 de agosto de 2012

UN CUENTO DE ARCO IRIS



Siempre fui ...Alicia en el país de gallina blanca
entrando
en el espejo de los escaparates de la vida,
en el banco de madera
con las uñas lacadas de rojo.

Siempre fui ...Caperucita
dejé al conejo para perseguir al lobo,
donde los naipes eran mensajes de telefonía
y  besar
 y amar
 y decir "te quiero" en un whatsApp
fue tan fácil
como derrocar la casa de los tres puercos.

Siempre fui coleccionista
de cuentos
de cromos
de amantes.
Lolita,devoradora de caramelos
vestidos de hombre
rubios,
morenos o pelirrojos
con la manicura francesa.

Siempre fui ...Cenicienta
y aprendí a caminar con un sólo zapato.
Blanca nieves con siete días a la semana
para despertar de la resaca durmiente.

Graduada,
indómita
la gata con botas de cuero
y látigo escondido.

Ámame tal como soy
respeta mi credo
la esencia de ser libre
y convertirme en el sueño fetiche de lo que más deseas.

Sin hora
sin nombre
y luego déjeme volar
para no romper mis alas.

Escuchando al gallo:
mi amigo,
Septiembre se presenta con corbata de tachuelas.

Y mientras observo una araña en el techo
haciendo rafting
cierro la página de mis indecisiones
volubles como la radio
que siempre sube de tono
en el momento inesperado.
 Para ser la heroina de tu fábula
que apacigua tus entrañas.
                                                      LLUÏSA LLADÓ




viernes, 24 de agosto de 2012

MELANCOLÍA



Corretean por las aceras
las viejas hojas de períodico,
una lata roja sin chispa
y el caldo en forma de brisa de pollo instantáneo.

Añoro tantas cosas,...
El pan recien horneado
crujiendo como los pasos por la vereda del pinar.
El café con sus orgasmos
en el hornillo de gas
salpicando el papel de plata.
Un cigarro.
Un beso.
La novela que engancha
igual que el velcro a la lana.
Un abrazo de verdad
sin elásticos ni cuerdas flojas.
Una borrachera
bailando desnuda
con los pies gélidos
en la orilla.
La tierra húmeda después de amar a la lluvia.
El Sirocco.
Mi madre:la verdadera.
El sino.
Lo que no tiene nombre.
Añoro tantas cosas...


                         Lluïsa Lladó.

martes, 21 de agosto de 2012

El ALQUIMISTA A CUADROS


Un día
reposada
en la cubierta de mi salón.

Sonó el timbre
y un operario
encaramado a miles de páginas amarillas.
me deslumbró
en un campo de margaritas
y acabé desnuda en sus brazos
buscando el teléfono
del paraíso perdido

En  sus puños semillas
de arroz en la izquierda
y de lentejas en la derecha.
Pero mi mente pensaba
en tomates
e higos morados.

Sus ojos,vivarachas tintas
me abduccían
y solo dejé amarme
en la distancia de una silla.

Sus colgantes:péndulos,
todos redondos
como los aros de las anillas de la cortina del baño 
o el borde de un vaso
roto por el carmín de mis labios.

Él abrió sus manos
llenas de legumbres
y quiso dar de comer
a la rapaz
que veía como la jaula
brillaba
detrás del biombo japonés.


Sus ojos buscaban una moldura para un cuerpo
pero esquiva
le enseñó que una pecera muerta,
 llena sin vida
 dice mucho de la sombra
de  una persona.
Mis poemas no son guisos,
ni cantos a capela.

No soy flor de jarrón,
Loto.
y cualquier raíz
que de los pies brote
será exterminada
con sulfato de cobre.
Lo siento...
culpable de vivir como Atlas
y tener el corazón en la casa de empeños...
Soy serpiente
pero pitón
y mudo en trajes de fiesta
los sábados de Noche.
Me pediste un poema
con la alegría de tu rostro
aquí lo tienes.

 Y tu retrato soberano
fue el instante 
de como tus pulgares
se depositaron en mis párpados 
para esbozar una sonrisa en mi cara.
Diendo  con la fórmula secreta
de  Mona Lisa.

Deja que huya
como siempre
entre la albufera
y ojalá pudiera
detenerme en las macetas florecidas
del Grau.
Y un día por fin me amarás
pero mi cuerpo será el de otra
y morderás tu lengua
para no declamar mi nombre
Santa Barbara.

 LLUÏSA LLADÓ.





















jueves, 16 de agosto de 2012

LA ABSOLUCIÓN



Te maldigo por haber regado
con esencia de trementina
dejando que azaleas nacieran.
Que tu mano penetrara en  mi sexo:
un buzón dormido
para robar cartas.

Que tu lengua de víbora
me comiera a besos la lengua
hasta quedarme muda.

Te maldigo
por petrificar mis ojos
en dos canicas ciegas.

Y no ver más allá
de mi insensatez.

Dejar que llenaras de hiedra las paredes de mi casa
y sintiera tu espalda ,
como la coraza de una tortuga,
los intestinos.

Morir de adicción
con mi médula
derrotada
bajo
esa infección tan dañina
digna de las películas de serie "B".

Te maldigo
por despertar la palmera
y dátiles tus dedos
me estremecieran de placer.
Te maldigo
como una orden de embargo,
la multa del coche mal aparcado
que ha ocultado la línea continua de un "NO".

Me maldigo
por arrodillarme
y convertirte en hombre.
Sentir el peso de la losa de tu huesos
para no sentir nada.

Me maldigo por ser tu trofeo de baile
en un rincón del frigórifico.

Por favor...

No busquemos excusas
que cuando nos bebíamos
era porque sed tenía nuestra fuente
y no porque tropezaste con una piedra.

Y como un escarabajo picudo
te convertiste en plaga
dando placer como el que reparte pizza a domicilio.

Te maldigo.
Me maldigo.
Nos maldicen.

Y ahora perdona bonito,véase atun,
que estoy ocupada
que solo te añoraran mis( pezones) rosas.

                      Lluïsa Lladó.

miércoles, 15 de agosto de 2012

ÍNTIMA,PERSONAL E INTRASFERIBLE


Pendiente de un hilo
no es similar
que bajar pendiente.
SER dependiente emocional
O NO SER dependiente de un colmado.

Y aunque sea igual de fuerte
como un chicle extra de clorofila.
Hay noches que tirada
como la almohada
en el sofá,
amanezco loba
y salgo de caza por los tejados.

SOY ADICTA:CONSUMO POESÍA.

Los poemas son mi metadona
que me liberan de los rastrojos quemados
después del barbecho.
Quince mudanzas:
la huida interminable
de uno mismo.
Vivir con la tenia solitaria
incrustada en la clandestinidad.
Ya no tener miedo del ascensor
sino salir de su habitáculo.

Con la lacra del pánico
que solo curará el veneno.
Intenta disecarse en el formol del vodka
y recuperar rimas.

TERCERA PERSONA:

Usa el estropajo
hasta que su piel enrojece
para borrar las huellas
pero lo único que hace
no es limpiar la culpa
sino resucitar
a un sádico
que yace en la sombra
de la mente.

Por eso...

Hay noches
que llana
como una alfombra,
duermo en estado catalítico
y salgo a morir por los burdeles.

                Lluïsa Lladó.

lunes, 13 de agosto de 2012

EL CULTIVADOR DE SUEÑOS


Si la SUERTE no existe
y nada sucede por casualidad.

Que haces buscando el trébol
en un campo de espigas.

¿POBRE?

Si de un paquete de semillas
haces la mayor fortuna,
cosechando las pequeñas cosas
que la felicidad
otorgan.
Mantel y ojos compartidos
degustamos los frutos
recogidos por tus manos
con sabor a clavel

Ay si supieran lo que esconde tu abanico,
de ventiscas y suspiros
entenderían
por que te ama la tierra
y el  fuego del sol enciende la hoguera.

Que el insomnio comparta mi cama
y busque tu sombra en el pasillo
cuando húmedo entras
en todas las casas
reencarnado en Levante.

Rico de matices
eres el comino que sazona mi escote
y plantas sin querer
este sentimiento que no tiene esperanza alguna.
Un punto y FINAL
que hasta de la flor
nace la berenjena,
el calabacín,
el pimiento,
de sus pétalos amarillos
que se metamorfosean
en el milagro de ser millonario
aunque tú no lo creas
Viril
te pretenden hasta la piedras
ser tocadas por tu don
que se conforman con el heno
y el placer de entre las cañas.

domingo, 12 de agosto de 2012

EL HOMBRE DE LA BOINA VERDE


Últimamente viajo mucho de noche
me convierto en una luz de neón centellando
que trasnocha y acaba descompuesta en el cajón de las medias.

   Visito el espejo de los lavabos
  de porcelana blanca
  y no me recuerdo.

  Hoy me he sentado en el balcón,
  no  importa el óxido de sus barrotes
  y que las vivencias sean transeúntes de diferentes colores.

  Calígula,y un billete de autobús dormido.

  De repente apareces...
  o simplemente nunca te fuiste...

  El hombre de la boina verde
  que como una linterna  da señales desde el monte
  y aparece detrás de esa ventana-cebra.

  Altivo y bajo su sombrilla
  repetía en aquel vergel de Poetas
  bien regado
  

 -De Mallorca,¿Eres de Mallorca?

  Curiosa como antaño
  como la niña que abría las puertas al campo
  y metía los dedos en los enchufes.
 
  Anhelo leerte
  abrir las páginas de tu poemario
  y hacerme un collar de las letras de tu alfabeto
  con pendiente de interrogación.

  El hombre de la boina verde
  intriga,
  habla desde la distancia
  y redes que  son las mallas sociales
  de escribir antes de respirar.

  No tengas miedo

   el cerrojo

  está despasado.

 

martes, 7 de agosto de 2012

ALMA SIN CON SAN

 Sabed gitano
que me tenéis encendida
que ni los petardos de su fiesta
tanta pólvora
han quemado la plaza.

 Astuto con tu collar de dientes de León
 y ese tatuaje de ultramarinos.

No me provoquéis
en todos los sentidos 
con el sexto mandamiento
en la sección de traspasos y ventas.

Ase mi mano
y me inyecta el virus de su energía
y como con usted
y sueño con usted
y duermo con usted
y bebo con usted
y no sé cuantas sandeces
contigo y sin ti muero...(Mi querida Santa Teresa)

Voy a ir de romería
de penitente
a algún santo
de los que murieron por la causa,
Poetas de fuertes convicciones
San Lorca
San Benedetti
San Neruda
y Santa 

Wislawa Szymborska.

 

Me gusta como huele

y que comparta su cena

de bocadillo de croquetas de suspiros

y el pan congelado del día anterior:

migajas.

Subsisto con ellas.

 

Dadme fuerzas

para olvidarlo...

San Borges.

San Alberti

San Nicanor

y Santa Gabriela Mistral

Tanto hombre para tan poca mujer... 

 

          LLuïsa  Lladó.



GÉNESIS






Cuando era pequeña
Papá Noel existía:
una mentira.

Cuatro eran,
los jinetes del Apocalipsis:
segunda falacia.

Ahora de mayor,
he descubierto que seis son,
el paro y la hipoteca,
rezagados de la carrera,
fueron igualando
a sus hermanos.

Cola de pescadería,
en el paro
y en el cajero.

De niña
las gasolineras
hacían huelga,
ahora, las farmacias.

Y algo pasa cuando los mineros
desde el siglo pasado...


       LLUÏSA  LLADÓ.

lunes, 6 de agosto de 2012

DEDICADO A LOS QUE HABLAN DE LAS PERSONAS SIN CONOCERLA




A veces me gustaría volver a estado embrionario
Ser crisálida.
Hivernar.

La reputación
es una percha vacía en el armario
donde algunos
cuelgan el traje del Emperador.

Doce Apóstoles que ultiman
la cena.
Con algún Judas
cerca de su árbol-sombra.

Una caja de preservativos
de segunda mano
que hincha las narices
de los damnificados.

Si en el ruedo virgen no queda ninguna
y el toro lleva cuernos,
porque pretenden hacer creer
que con todos es el primero
e infieles nunca han sido.

Hay si Magdalena
levantara la cabeza
les diría suelta la piedra
 hipócrita
soy Poeta
no fulana.

Quiere llevarme por la línea recta
y todo queda en puntos suspensivos
de una vida de zig-zag
que anhelaba ser ondas.

Que hablen los escorpiones,
eso es lo que tiene vivir en una urna.


domingo, 5 de agosto de 2012

LA PUERTA CERRADA CON DILUVIO

Marzea la noche
con castañuelas,
ventanas pálidas
que tiritan al viento.
 Tronada de cristales,
y los fantasmas de visita vuelven,
acomodándose
en la repisa.

La lluvia
anegándola  esta tarde,
la sumergió en un tonel
convirtiendo cada hueso
en una estalactita
que llora
envuelta en ropa mojada.

Trémula
el aguacero se bebía sus lágrimas
y  rímel negro
tiñó de luto su cara,
ni un hueco
a salvo del tsunami.

Mas ahora
sentada con sus expectros
siente el abrazo de los suyos en la distancia

Pues...

¿Quién dijo que cruzar
el cielo
sobre cristales rotos,
sin zapatos
fuese fácil?

Buenas noches
..

jueves, 2 de agosto de 2012



  En ocasiones...
 Me pregunto que hacen mis pupilas
 mirando al sol
 si  quema las corneas
 y una eterna catarata
 ha siliconado mi párpado.
 Pregunto la razón de este amor loco
 a un truhán
 que imita como el estornino el canto del ruiseñor,
 y es ave que roba el nido en la noche.
 Preguntas en un test psicotécnico
 del olvido.
 Y te digo:
 -Comprate un loro,
 una grabadora que te diga lo que desea oír tu ego
 o simplemente mira tu espejo de maquillaje.


 Si tu juegas a la damas y yo soy amante del ajedrez.

 Nosotros cuestionamos en una absurda perdida de tiempo
 justificar una relación
 que nunca ha existido.

 Torres de arena
 Pináculos de naipes en blanco.

  Amigo estimado
  como puedo estar enamorada de un hombre
  que compara el alma femenina
  con una pescadería:

   Boquerones
   salmonetes
   y truchas...

   Acaso tu corazón
   es una piscifactoría.

     Juega a la pelota
     golpeado mi cuerpo de pastilina
     y al antojo moldeas
     huecos
     fosas
     en los muros
     del Facebook.

    Bloqueada
    abro la jaula
    para que el Bicho corra debajo de otra falda.

     No.